Las palabras, son símbolos que postulan una memoria compartida Jorge Luis Borges La memoria se escribe en nosotros, los humanos como un palimpsesto que está siempre afirmando que olvidar es imposible porque recordar es vivir. Cuando la memoria se pierde, la persona muere, aunque se mueva y hable, pienso en Meche la paciente del hospital...
Julio Obsecuente, “El libro de los prodigios” El viejo tuerto me mira con su cuenca vacía, ¡del fondo de mi alma sale un grito de horror!, su ojo ciego ha localizado al monstruo que hay en mí. ¿Qué es un monstruo?, ¿un ser deforme?, ¿un atrevimiento?, ¿un raro?, un freak?, ¿un ser que nos...
Gabriel mi hijo me pidió hace unos días que pensara sobre los servicios de salud mental en México, ¿qué puedo decir? Cuando yo llegué al hospital psiquiátrico no podía darme cuenta de lo que escondían sus muros, sus rejas, sus expedientes. No sabía nada y pretendía hablar de la locura, me habían invitado a dar...
En el camión de regreso de Cuernavaca hablé con un hombre que parecía mayor, luego supe que tenía 40 años. La plática comenzó cuando hablé por teléfono con mi esposo y él, que estaba sentado junto a mi, comentó que era una suerte que a mi edad todavía tuviera un marido que se hiciera cargo...
Esther es una mujer triste, tiene 22 años y una belleza extraña que emana de su juventud, de su delgadez de su indefensión. Sin embargo ella dice que es fea, que es una basura como la han considerado sus amantes y sus padres. Esther no quiere a sus hijos, me lo ha dicho, los intentó...
Conocí a Adelaida cuando se movía con soltura en el hospital de locos, bailaba a un ritmo ajeno a la música que tocaba la marimba de rehabilitación, bailaba al ritmo de su historia, sin dientes, y con su hijo adolescente que la llevaba de la mano, circulaba por la sala con una familiaridad que daba...
A partir del texto: Sin palabras, de Yasanuri Kawabata, escribo sobre la transmisión, en el 2009, antes de publicar el Diario de la locura. En febrero del 2009 viajé a México sin equipaje, era la primera vez que lo hacía, olvidé incluso mi diario que podía haber metido en la bolsa de mano, fue así...
Ernst Hemingway antes de suicidarse pegándose un tiro en 1961 a los 62 años, se quejó amargamente de la terapia electroconvulsiva a la que había sido sometido meses antes. Dijo que el tratamiento había destruido algo en él, que sentía que había perdido una gran parte de su memoria y sólo quería morirse, ya no...